E a Sorte virou-lhe as costas. Foi embora.
Deixou a voz de falsete colada às paredes ansiosas; depois de lançar-lhe uma mirada míope e carregada de desdém, partiu.
Ele sempre a desejou, à Sorte, com a força de todos os sentidos.
Femeeiro como é, até esqueceu a frigidez e torpeza da figura que todos querem, sem sequer lhe conhecerem o empinado nariz; que está pendurado num rosto de sorrisos omissos, como num recital de doidos.
Ego absurdo, vida celibatária, atirou-lhe, como quem liberta um flato:
- Vou para a enseada dos sonhos adiados. Adeus!
Ele ficou, ali, parado, a vê-la partir. O desejo esfumava-se com a tortura da despedida consentida.
- Então, é aquilo a Sorte ?! - Murmurou com resignação.
